Vivere

È morta la mamma della mia amica.

Le radici, così forti, così impermeate di amore, così brillanti, si son recise.

L’abbraccio.

Sento il suo vuoto. Sento il suo cuore. Sento le sue lacrime.

Scorrono anche sulle mia pelle. Nei strati più interni, dove raffreddano il battito e lo inducono a rallentare.

Ho l’anima che però non sente il sapore amaro della morte.

No.

Le nostre mani che s’intrecciano mentre la mamma Pierina è lì, adagiata nella sua ultima abitazione, si sostengono e sussurrano di speranza.

Le sistema ancora i capelli bianchi. Le mette un foulard e la trucca leggermente. Mi dice” Sai, lei era permalosa”.

Anche il figlio la sistema un poco.

Quanta dignità in quei gesti.

Ed ancora.

E ancora.

Sento amore. Ne avverto la forza. Quello che urla che nulla finisce.

Perché esso sopravviverà e alimenterà il ricordo.

Ogni stagione ha un ciclo. È inevitabile.

Difficile da accettare. La morte fa sempre un po’ paura.

Maila mi ha insegnato che credere in Dio e nell’amore, è l’unico modo per continuare a vivere.

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